Falsa idade

Se eu depender do meu amor para ser amado,

Estou ferrado;

Seria um amor esquizofrênico, o amor de um torturado pelo seu torturador,

Um estranho amor.

Amor requerente do meu querer

Que comigo quer viver;

Amor carente, afluente de mangue

Que se acaba em lama de sangue.

Amor mor obrigado pelo outro,

Mas inalcançável ao outro mor,

Rezado em cartilhas,

Que de memória tenho de cor.

Amor que eu deprecio,

Enquanto me estupra,

Por que só no meu cio

Me encrua.

Mas desse amor dependo

Enquanto me defendo,

Para poder ter outros amores,

Para ser confortado em minhas dores.

Se do meu peito virem

Formas multicoloridas saírem,

Saibam que guardei em mim a sombra escura,

Ficou engendrado em mim o que corta e sutura.

Mas a certeza da tristeza,

Obriga-me a me acarinhar com firmeza.

Preciso acabar com essa vitimizada piedade,

Até por que já passei da idade.

"As àrvores são fáceis de achar..."

Subi numa árvore

Não era mangueira, amendoeira ou figueira.

De lá só vi pedreiras.

Desci, pois passei a pensar besteiras,

Pensei em atirar pedras a esmo,

Para ver se alguma era bumerangue

E voltaria na minha cabeça,

Se me tiraria sangue.

Encontrei uma clareira,

Mas fiquei no precipício à beira

E mais uma vez pensei besteira:

Que eu poderia voar sem asas,

Flutuar de leve,

E terminar em breve

Esses dias que não têm mais sentido.

Não para ser ouvido,

Mas para ver de cima,

Se era realmente aquela jaqueira.

Tradução livre de There There de Thom Yorke

A plenos pulmões, pela escuridão, passeio em sua paisagem,

A densidade da floresta dificulta meu caminhar e impede minha voz de sair,

Só porque você sente não quer dizer que exista!

Só porque você sente não quer dizer que exista!

Uma sirene sempre a avisar,

Enquanto foge.

Evitemos desastres, contornemos as pedras,

Enquanto foge.

Só porque você sente não quer dizer que exista,

Então sinta,

E diga-me por que tão insegura e solitária me foi enviada?

Isso acende minha certeza de que

Somos apenas acasos esperando para acontecer,

Somos apenas acasos esperando para acontecer.

Crisis

Não há contágio,
Não há o que temer.
Se vibra, não é ensaio,
É a vida que vai desvivendo;
Que está perdida,
Que não tem mais norte,
Nem é dirigida.
Está à sorte.
Se não perdeu seu sentido biológico,
Perdeu-se em meio aos sinais,
Não se sabe mais o que faz;
Será um eterno desfaz e refaz,
Sem um momento de paz ou de estabilidade,
Sempre em crise (é condicional).
E se em algum momento a brisa acalma,
Arranja-se um conflito, um tufão a sorver,
Visto que inimigos sempre hão de ter
Que os dias sempre vão correr
Nesse mundo que dá voltas em si mesmo,
Achando que assim não ficará a esmo,
Achando que a referência do Sol é suficiente,
Ignorando outros sóis existentes,
Pensando que a Lua orbita apenas por sua influência
E se esconde assim na ciência.
Mas não a sua, transcendental,
E sim a humana, sempre servil,
Isso para não dizer vil.
Talvez seja besteira
De uma cabeça que percebe a clareira
E tudo que é verde em tom pastel:
Sol, Lua ou Terra não são de saber,
Ao menos a sapiência que impomos;
Essa mesma que não é contagiosa
E cria sentidos que não dão conta
Do que é humano ou além;
É inexoravelmente aquém.
Então confunde,
Cria a angústia, sempre perturbadora;
Por vezes, com a força criadora,
Por vezes destruidora.
É que não somos nós, tão somente, que damos o sentido;
É-nos dado enquanto resignificamos,
Mas ele já vem maculado, corrupto.
Como fazer nascer de algo podre o saudável?

doente?

essa doença que não me abandona

só me faz querer mais

mais boicote

mais desilusão

mais dor

mais compaixão

e menos

menos companheirismo

menos cuidado

menos sensibilidade ao outro

não percebo à minha volta

e vou me afundando

chafurdando em minhas dores

preciso da minha força

mas pouco me faço carinho

só me arrebento

me bato sem dó

mas com muita piedade

piedade demais

sou como a criança que se perdeu no mercado

e chora ansioso pelo colo da mãe

carrego um saco de chumbo

sem chumbo e sem saco

o único saco que existe é o meu

e ele já está cheio de mim

A TENÇ(S)ÃO

Ando por aí vomitando minhas tristezas,

Arrotando minhas insatisfações,

Regurgitando falhas e tesões.

Por aí me faço ocupando muito espaço

E pelo mundo me faço fraco e vitimizado

Para que não seja visto meu original pecado.

Importa-me o que os outros pensam,

Principalmente se for sobre mim,

Mas só me satisfaço se disserem que estou perto do fim.

Parece que meu amor veio cobrar suas dívidas,

Assim passo pelas pessoas cobrando pedágio.

Quero que me reconheçam como Midas,

Que me encarem como presságio.

Este momento passará,

No entanto quero aproveitá-lo,

Para quando voar de minhas costas novos pássaros

E dos meus lábios surgirem Arcos-Íris,

Eu não precisar revivê-lo.

Cita-me ou me excita?

trocadilho bobo,que pareceu bela abreviatura de uma questão feminina.
é tão raro ver referencias à mulheres, principalmente em trabalhos cujos os autores são homens. Raro não é a palavra certa, talvez não haja, talvez eventual seja a palavra. em nossos livros, trabalhos...quantas mulheres citamos em proporção aos homens...isso tudo é bobagem, devaneio,reflexo da divisão sexual do trabalho, enfim...tudo que já sabemos tão bem que continuamos a fazer igual, talvez por ser tão conhecido.
A mulher citada é excitada ou incitada, a mesma coisa da história acima...o protagonismo do pessoal da limpeza ou a historia das mulheres...